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En el mundo jamás salen a flote las cosas buenas, a menos que alguien las represente: a tales actores el pueblo les llama grandes hombres.

El pueblo comprende poco lo grande, esto es, lo creador. Posee en cambio gran olfato para todos los actores v comediantes que simulan cosas grandes.

El mundo gira en derredor de los inventores de nuevos valores -gira de un manera invisible. Pero el pueblo y la fama giran en derredor de los grandes comediantes. ¡Así marcha el mundo!

¡No levantes el brazo contra ellos! Son innumerables, y tu destino no es de espantamoscas.

Harto te veo de moscas venenosas: lleno te veo de picaduras, y ensangrentado por mil ángulos; y tu orgullo ni se resiente siquiera.

Simulando una máxima inocencia, esas moscas quieren chuparte la sangre: sus almas exangúes codician sangre – y picotean con la mayor inocencia.

Mas tú, profundo, sufres con profundidad, e intensamente: aun cuando tus heridas no sean sino rasguños; y antes de haberte curado, ya se arrastraba por tu mano la misma larva venenosa.

Paréceme, empero, que tienes demasiado orgullo para matar a esas golosas. ¡Cuidado, no vaya a ser tu destino soportar toda su injusticia venenosa!

Zumban a tu alrededor, incluso con su adulación. Impertinencia son sus elogios. Lo que quieren es estar muy cerca de tu piel y de tu sangre.

Cual si fueras un dios o un demonio, te van adulando, mientras lloriquean ante ti. Pero déjalas: no son más que aduladores y lloricones.

Se presentan también, no pocas veces, entre grandes amabilidades. Tal ha sido siempre la astucia de los cobardes. ¡Sí, los cobardes son astutos!

Mucho reflexionan sobre ti, con su alma mezquina -¡Para ellas fuiste siempre preocupante! Todo aquello sobre lo que se reflexiona mucho, se vuelve preocupante.

Te castigan por tus virtudes. Solamente te perdonan de verdad tus errores.

Como eres dulce y tienes conciencia recta, dices: «¿Tienen ellos la culpa de la mezquindad de su existencia?»

Mas ellos piensan en su alma estrecha: «¡Toda existencia grande es culpable!»

En tu presencia se sienten pequeños, y su pequeñez arde y se pone al rojo en contra tuya, con sed de venganza secreta.

¿No has notado cómo enmudecían cuando a ellos te acercabas, y cómo les abandonaba su fuerza. cual el humo de una hoguera que se extingue?

Si, amigo mío, para tus prójimos eres la conciencia malvada, pues no son dignos de ti. Por ello te odian, y desean chuparte la sangre.

Tus prójimos siempre serán moscas venenosas; lo que en ti es grande – eso es justamente lo que acrecienta su veneno, y les hace más moscas.

Amigo mío, huye a tu soledad, allí donde sopla un viento áspero, recio.

Tu destino no es el de espantamoscas.

Así habló Zarathustra.

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Eres un viejo que avanza con paso cansino por una estrecha carretera comarcal. Has salido al amanecer y ahora es el ocaso. El único sonido en el silencio son tus pasos. Mejor dicho, los únicos sonidos, pues de uno para otro varían. Escuchas paso tras paso y los añades mentalmente a la suma en aumento de los anteriores. Te detienes con la cabeza gacha al borde de la cuneta y los conviertes en metros. A razón, ahora, de dos pasos por metro. Tantos para añadir desde el alba a los de ayer. A los del año pasado. A los de años anteriores. Tiempos distintos de hoy y tan parecidos. La suma astronómica en kilómetros. En leguas. Tantas vueltas, ya, a la tierra. Detenida también a tu lado, mientras calculas, la sombra de tu padre. Con sus viejos harapos de vagabundo. Por fin, adelante codo con codo, a partir de cero otra vez.

Llámese el oyente H. Aspirada. Hache. Tú, Hache, estás boca arriba en la oscuridad. Y que sepa su nombre. Ahora nada de que acierte a oír. De que no se dirijan a él. Si bien, en pura lógica, nada de eso en cualquier caso. ¡Nada de palabras murmuradas a su oído para preguntarse si irían dirigidas a él! Así está. Desaparecida, pues, ese ligera inquietud. Esa vaga esperanza. Para alguien con tan pocas ocasiones de sentir. Tan incapaz de sentir. Que a nada mejor aspira, de poder aspirar, que a nada sentir. ¿Es deseable? No. ¿Tendría con ello mayor compañía? No. Entonces, que no se llame H. Que sea de nuevo lo que era. El oyente. Innombrable. Tú.

Una playa. El atardecer. La luz se extingue. Pronto no quedará ni sombra. No. No habrá entonces ausencia de luz. Iba extinguiéndose y nunca acababa de desaparecer. Estas de espaldas al mar. No se oye otro ruido que el de esta. Cada vez más apagado, a medida que se aleja. Hasta que vuelve despacio. Te apoyas en un largo bastón. Tus manos descansan en el pomo y la cabeza en aquellas. Si se abrieran tus ojos, lo primero que verían muy abajo y en los últimos rayos serían los bajos de tu abrigo y las palas de tus botas hundidos en la arena. Después y sola, hasta desaparecer, la sombra del bastón de arena. Desaparecer de tu vista. Noche sin luna ni estrellas. Si se abrieran tus ojos, la oscuridad se aclararía.

Y cuánto mejor, a fin de cuentas, las penas perdidas y el silencio. Y tú, como siempre has estado.

Solo.

BECKETT, Samuel. Compañía.

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Durante su corto matrimonio, él la trata con severidad, fantaseando con que ella sospeche a la dulce y bondadosa persona que se oculta bajo dicha apariencia y caiga rendida a sus pies.

Algunos arranques de pasión y amor le hacen a él cambiar constantemente de actitud hacia ella: amor y rechazo, dulzura y severidad. Estos cambios en su estado de ánimo la desestabilizan emocionalmente lo cual concluye cuando ella decide saltar por la ventana.

Como en muchas de las novelas de Dostoyevski, lo interesante es la psicología de sus personajes -nadié como Dostoyevski para lograr que amemos u odiemos a sus complicados personajes- y no tanto la historia.

En otras tantas de sus obras, se plantea cuestiones interesantes como son: la descomposición de la sociedad (Los demonios); el límite entre el bien y el mal -la relatividad de los valores- y la salvación de una persona por amor (Crimen y castigo y Los hermanos Karamazov); la soledad y el despertar de los solitarios a un mundo desconocido por ellos (Noches Blancas y La patrona) y la desgracia que significa actuar con una bondad ilimitada en un mundo donde todos los demás buscan el bien personal (Humillados y ofendidos y El Idiota).

Dostoyevski es considerado por muchos, como un precursor del existencialismo, el mejor escritor de todos los tiempos y como un gran concedor de la psicología humana -estoy de acuerdo con todo esto.

Creo que ya solo me falta leer el Diario de un escritor para terminar con toda su obra -a menos que se me escape alguna novela no tan conocida. Los libros que más recomiendo para leerlo son los tres tomos de Obras Completas de la editorial Aguilar, aunque creo que ya no se editan más. Su formato es un poco incómodo, pero tienen muchos cuentos cortos y novelas que son dificiles de encontrar en otros lados, además sus traducciones son muy buenas.

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Muchos de los autores que leo, han sido recomendaciones que salen de mis lecturas, a Dostoyevski le gustaba Pushkin, a Cioran, Baudelaire,… etc.

Aunque, a decir verdad, Crimen y castigo fue la novela que me transformó en un lector, la primera que leí sólo por el placer de hacerlo. Fueron 4 intensos días de lectura,… simplemente comencé a leer la novela y no la pude soltar. Así de mágico es aquel libro para mí.

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